Pensamientos desde la letrina.

Felicitaciones negro!

2010-05-17T11:19:00.001-03:00

Felicitaciones a mi amigo Emilio que le van a publicar un cuentito en Aspaña!

2010-03-25T11:51:00.002-03:00

Mira vos que loco, todavia esta vivo esto... ya se me ocurrira algo pa' poner

Estoy de viaje

2008-06-18T21:21:00.000-03:00

Por ahi vuelvo con trabajo. Después les cuento

Bienvenidos al Nuevo Golpe de Estado

2008-06-02T12:21:00.000-03:00

Bienvenidos al nuevo golpe de estado. Con esto no tomo partido oficialista, ni mucho menos, sino que me limito a informar a mi lector de aquello que acontece. Tal vez se preguntarán porqué la afirmación. Es simple: cualquier movimiento que en su discurso ponga en duda la envestidura presidencial no puede sino ser un movimiento golpista, sin importar de donde viene, cual es el problema, si tiene la razón o no. Es triste, pero bajo el discurso de “A mi este gobierno no me representa, yo no lo vote”, nos acostumbramos a aceptar que la representación es individual y no nacional.

Ahora bien: a mi este gobierno ¿me representa? No, la verdad que no, y probablemente estoy en desacuerdo con el 75 % de las decisiones tomadas por el mismo. ¿Eso significa que este o cualquier otro gobierno con el que yo no concuerde no me representa? Y, en la intimidad les digo que no, pero en la formalidad es simple: Sí. Así me guste o no, concuerde o no, me parezcan inteligente o no.

Nada ni nadie me da derecho a mí a considerar que un gobierno que no me represente es “golpeable”. Desde que tengo memoria e intención de analizar la historia, escuché y escucho por ahí que a estos gobiernos los ponen los “cabeza” de las villas que votan por el plan social, lo ponen los sindicalistas que están aliados políticamente (que al margen, es una realidad que creo nefasta; in sindicato que representa intereses políticos y no el de los sindicalizados, es, ante todo, una mafia) los brutos, etc. Sostenernos en esta afirmación para considerar así la validez de un gobierno constitucional es, sin pelos en la lengua, convertirse automáticamente en un aristócrata despótico… exactamente el mismo pensamiento que tuvieron todos los que hicieron golpes de estado en este país… Y digo todos: Uriburu, Farrell, Ramirez, Lonardi, Aramburu, Onganía, Levingston (que ni se enteró que fue presidente), Lanusse, Videla, Viola, Galtieri, Bignone, son nombrar los presidentes que fueron constitucionales pero que participaron en estas llamadas “revoluciones sociales” (lease Libertadora, Argentina., etc.) como Justo, Perón, Guido (que en realidad no fue que participó, sino que fue peón nomás)…

Todos y cada uno de ellos se justificaba en la “no representación”, en “saber lo mejor para el país”, en los “valores nacionales” y en el “deterioro de la vida democrática”. Para ser más exacto, me permito citar:

“Un factor había contribuido notablemente a este deterioro de nuestro estilo de vida democrático y, si hubiera que definirlo en una sola palabra, diría que es demagogia. La demagogia, agitada con fines puramente electorales a través de slogans, rótulos y frases hechas, no hizo más que enfrentarnos en antinomias estériles y confundirnos profundamente, a punto tal, que hoy es difícil distinguir dónde está el bien y dónde está el mal.

Esa demagogia, además, por ser complaciente, dio origen a la corrupción, concebida ésta en la más amplia acepción de la palabra, que llegó a generalizarse en todos los estamentos del Estado. Esa corrupción –justamente por ser generalizada motivó el trastrocamiento de los valores tradicionales (…)

Pero no todo era negativo en este proceso, había también aspectos positivos dignos de ser rescatados; uno de ellos, era un alto grado de madurez logrado en el pueblo argentino, a través de esta última frustración. El otro, era que permanecía subyacente en todos los espíritus de los argentinos, un profundo sentido de unidad nacional. Con ambos factores; madurez y sentido de unidad es fácil pensar en la recomposición del ser argentino.

Por eso es nuestra intención, en nuestra acción de Gobierno, afirmar los valores tradicionales que hacen a la esencia del ser nacional y ofrecer estos valores como contrapartida a toda ideología extraña que pretenda suplantar estos valores, y aún más, conculcarlos.

Es también nuestra intención erradicar la corrupción, ofreciendo como norma la honestidad, la idoneidad y la eficiencia.

Finalmente, combatir a la demagogia, anteponiendo a ella la autenticidad de nuestros actos, inspirados solamente en la verdad...”

Discurso de Rafael Jorge Videla, 25 de mayo de 1976.

Yo realmente no sé cual es la forma de hacer un país mejor, sino estaría realmente metido en política y no en mi casa escribiendo esto. Lo que si se es que ya estoy harto de escuchar a todos los que recibieron algún tipo de golpe decir que fue una cama y que si los hubieran dejado terminar las cosas serian distinta, y a los que golpearon que lo hicieron por el bien de la patria, etc.

Lo que si sé es que en una dictadura no podría estar escribiendo esto. Y que pase lo que pase, tengo que aceptar que el que llego a la presidencia es el representante de una parte mayoritaria de mi país, y que mi posibilidad de elegir alguien que me represente ya va a llegar y que es mi responsabilidad votar en pro de eso; no por hacerle la contra a un partido por ser el partido, no por el plan social, no por las ganancias que me va a dar a mi en particular sino a mi país como un todo.

Escucho comentarios

Los 2 peores ladrones de la historia

2008-05-29T19:10:00.001-03:00

Esto antes que nada, aviso que es falso, pero bastante divertido.

Achmed, The Dead Terrorist.

2008-05-26T09:27:00.001-03:00

Esto es una genialidad que me paso Milagros. Yo me mate de risa.

Realmente Amor

2008-05-24T11:48:00.003-03:00

Acabo de terminar de ver "Realmente Amor", una película inglesa que muestra distintas facetas del mismo, con historias alegres y tristes pero que, como casi en todas las películas del género, terminan bien.

Nunca voy a saber exactamente porque, pero debe ser la enesima vez que la veo y siempre mantiene la capacidad de emocionarme. Calculo que es por lo bien narrada que está o por la pureza en los personajes.

O será que que alguna de las historias tocara algo escondido aca dentro... quien sabe?

Lindo el Post pasado

2008-05-21T11:36:00.003-03:00

Se armó pelotera, me tildaron de machista, los hombres consideran a todas las mujeres una porqueria (con una tendencia major en la lindas) tildandolas, en particular de histéricas. Así que ahora les toca a ellas.

Los Hombres: ¿Somos histéricos?

Yo creo que sí, pero ahora los dejo a uds.

Las lindas... ¿son peores?

2008-05-19T17:58:00.002-03:00

El otro día me preguntaba:
Las mujeres lindas ¿se aprovechan de eso para hacer que los hombres hagamos lo que ellas quieran?

Antes dejo algo en claro: creo que las mujeres, en su mayoría, son mucho más manipuladoras que los hombres. Esto no las hace mejores ni peores, sino mas aptas en ese rubro.

Ahora bien, sabiendo que en general a los hombres una cara bonita nos puede, llego a la pregunta.

Para mi, la respuesta es sí. Pero los invito a opinar.

3:30 AM

2008-05-18T03:31:00.003-03:00

Recien llego del concierto de Milly.

La verdad que cada día canta mejor.

Y yo no me puedo quejar, me dedicó Lovesong de The Cure.... La verdad que no es normal que una mujer hermosa y al mismo tiempo gran amiga te dedique una canción. No se que depara el futuro pero se que el que se encuentre con ella, si tiene paciencia, se gana el cielo.

Buen día sábado (despierto a las 9:30)

2008-05-17T09:38:00.001-03:00

¡Buen día mis queridos feligreses! (que creo que son unos 3 contándome a mi). Como hoy es sábado les cuento que hoy n o pienso escribir nada importante. Es más, por el único motivo que me metí es para pasar el chivo de que esta noche toca Milagros (alias Milly, Molly, Mila, etc; una gran amiga) en Ficciones, a las 23:30 hs., Liniers 311 de Godoy Cruz. Si me quieren ver ahí voy a estar, probablemente interpretando mi papel de borracho del fondo.

Mañana domingo es día de oración, así que por ahí les cuento alguna parábola.

Fotolog

2008-05-16T11:19:00.004-03:00

A partir del día de la fecha arme un Fotolog. Prometo mostrar mi lado mas oscuro, malevolo y despreocupado. Nadie se ofenda! Asi que todo aquel que tenga fotos mias que las mande asi se hace bien espectacular esto. Recordemos que no tengo scanner y dependo de la colaboracion de la vagancia!

http://www.fotolog.com/aristatoles

Ahhh, me cambie de religion

2008-05-16T10:29:00.001-03:00

Ahora soy del Todopoderoso Tallarin

http://www.venganza.org/ (en inglés)

Bloqueo vs Falta de Ideas

2008-05-16T10:05:00.003-03:00

No debe haber nada peor para un escritor que el bloqueo. Permitanme explicarme: el bloqueo es esa falta total de ganas de escribir, que es muy distinto a la falta de ideas.

La falta de ideas es eso que de vez en cuando nos agarra a todos. Es ese momento en que no sabemos si queremos comer algo en particular, aunque tenemos ganas de comer; queres salir pero no sabes a donde, etc. Normalmente dura un rato pero se puede superar, aunque hay que reconocer que cuando se estira demasiado en el tiempo puede resultar insoportable.

En cambio, el bloqueo es terrible. Es una absoluta y total falta de deseo de expresarse. Imaginense lo frustante que tiene que ser para alguien que vive de eso. Es como si periodista perdiera las ganas de comunicar, un médico las de curar... es casi como la negación del sí mismo...

La verdad que hoy no sabia sobre que escribir, que por suerte es muy distinto a lo que me pasaba que era que no tenia ganas de escribir. Por suerte ya se me paso.

Respuesta a la pregunta de siempre

2008-05-15T13:19:00.006-03:00

Harto de que me pregunten esto, procedo a enumerar las cualidades que tiene que tener la mujer de mis sueños:

1) Me gusta la mujer con cara de ángel

2) Con una sonrisa abrumadora (este punto es inexplicable. Aquel que haya sufrido el encanto de una sabe de lo que hablo)

3) Con poco pecho (será que mucho me pone nervioso, y mas de 2 me impresiona)

4) Menuda, asi cuando la abrazo parece que la estoy envolviendo y me siento protector (y espero que ella protegida)

5) Que pueda mantener una conversación larga y con paciencia (soy muuuuuuuuuy cabeza dura)

6) Que me haga sentir maestro y alumno al mismo tiempo

7) Un poquito degenerada no me molesta (jejeje)

8) Que sea sensible (uno de los dos tiene que serlo)

9) Que me haga histeriquiadas (pero una o dos por mes. Esa cantidad es sexy, más ya son un problema)

10) Y por sobre todo, me gusta la mujer que corresponda a mi amor.

Sin Nombre 2

2008-05-14T11:31:00.004-03:00

"You touch me, I hear the sound of mandolins"

David Bowie.

Y cuando todo se acabe,
cuando el mar se pliegue sobre si mismo,
cuando el volcan escupa dolor,
cuando el infierno sea un hogar,
cuando la comida sepa a estiercol,
cuando las yagas sean placer,
cuando el fin sea un deseo,

siempre quedaran las mandolinas para recordarme que estoy vivo.

Que quede claro que no escribo poesia ni me gusta, pero hay veces que me sale asi de adentro aunque sea literariamente una porqueria.

Porqué será?

2007-02-27T13:46:00.000-03:00

Porqué será que en las películas y series los sargentos (o su equivalente seguún la fuerza del orden correspondiente) usan siempre bigote?

Coming Soon!!!

2007-02-22T15:22:00.001-03:00

Pronto vuelvo a postear algo. No se si cuento o que, por ahi simplemente algun pensamiento.

3er Capítulo

2006-10-03T07:34:00.000-03:00

III. EL Discurso

Hermanos demonios, herejes, paganos y ángeles caídos. Es un honor para mí poder dirigirme a ustedes en tan gloriosa ocasión. Permítanme agradecer a mi querido Rubén por la invitación.

Nosotros somos la elite, los más sabios y astutos entre los nuestros. Pero nos encontramos en peligro. Y este no se debe a un aumento de presencia celestial, o a una mejoría en la calidad de los cazadores humanos o eclesiásticos. Tampoco a errores de planificación ni al capricho de la fortuna; sino por nuestro propio descuido, nuestra falta de control y la proliferación de demonios menores.

Son ellos los que ponen en riesgo años de trabajo, de constante e incansable elaboración de métodos y sistemas. Son los no puros y los débiles los que requieren de sus deudores la realización de siniestros y morbosos rituales, que no solo manchan el prestigio de los nuestros, sino que guían a nuestros enemigos sobre nosotros. Díganme: ¿Cuántos de ustedes han pedido sacrificios humanos, violaciones, torturas o indecencias?

No, señores, no podemos permitir esto. Cada gota de sangre acerca a nuestros enemigos a nuestra guarida. Los hombres se han fortalecido y ahora presentan un reto para aquellos que no han desarrollado completamente sus aptitudes. Esto resulta en la desaparición de jóvenes y prometedores demonios, que mueren valientemente sin develar nuestra identidad a la raza humana. Los cazadores de las iglesias se guían por los rastros dejados por los idiotas y siempre terminan exterminando a los que verdaderamente podrían llevar nuestra raza a una posición superior. Pero estos no son de temer. Por mucho armamento, tecnología o entrenamiento, nunca serán verdaderos contrincantes. Ellos creen que salvan a los suyos y ayudan a las almas a llegar a Él. Es un objetivo noble, estúpido, pero noble.

Pero nuestros hermanos emplumados… ellos si son un peligro mayor, aunque al mismo tiempo son más idiotas que los humanos. El desconocimiento terrenal del abandono divino hacia la Tierra los mantiene con fuerzas, pero los ángeles conocen la realidad, aunque no quieren aceptarla. Es simple: Dios se fue. Después del sacrificio ritual de su hijo y de que los humanos utilizaran sus enseñanzas a su placer, abandonó el paraíso, cedió la creación de almas a los nuestros y a los celestiales y dando un portazo mando al demonio, parafraseando a los humanos, a toda la raza y a su creación. Claro que antes dejo reglas de juego: las almas llegan a sus cuerpos puras y con libre albedrío. Luego pueden ser corrompidas. Y la regla de oro de nuestras presencias: si queremos descender a este territorio debemos utilizar un cuerpo humano y vivir como sus iguales, sin memorias hasta que algo nos haga recordar. Por supuesto, ellos esperan pacientemente a que los suyos despierten. Nosotros doblamos las reglas incitando los sucesos, pero eso no esta prohibido.

Y aunque muchos de ustedes sientan odio por los ángeles, yo no puedo sino sentirles lástima. Nuestra raza es realista y sabemos que corromper almas es ganar poder, y quien más poder tenga gobierna los infiernos. Vivimos con un objetivo egoísta y cruel, una carrera por el mando absoluto, llena de traiciones y venganzas. Pero ellos no tienen la menor idea de por qué combaten. Algunos creen que salvando almas incentivaran al Señor a regresar. Otros creen que es su deber, su destino, e incluso algunos olvidaron los motivos y se resignan a que es lo que sus superiores les mandan, viviendo entre los humanos, esperando la cacería, hasta la muerte, sin una conciencia real de que sus razones están difuntas.

Por eso les digo, hermanos míos, nuestros enemigos es débil, tontos, no tienen objetivos valederos, razones por las que combatir… y pueden ser corrompidos. En eso recae nuestro verdadero poder. Todos ellos: hombres, clérigos, ángeles, cazadores… todos pueden ser tentados a unirse a los nuestros, si se sabe donde atacarlos. Y nuestras filas crecen día a día, con demonios menores, convertidos, descarriados y corruptos. ¿Cuál es el objetivo global de nuestra raza? No lo hay, o tal vez nunca nadie se planteó que podríamos enfocarnos hacia un bien común para los nuestros. Pero yo creo que tenemos la obligación de pensar que existe algo más allá del reino infernal.

Hemos observado al hombre por generaciones. Pudimos apreciar su comportamiento, su necesidad de superarse, como pueden convertirse en los seres más despiadados y en los más piadosos. Los contemplamos matarse unos a otros al mismo tiempo que algunos intentaban hacer de este un lugar mejor para todos ellos. Ambos bandos tuvieron derrotas y victorias, pero ninguno han podido mantener el control para convertir su teoría en realidad. Pero nosotros somos eternos. Nuestra muerte corporal nos significa solamente el regreso al inframundo, desde donde podemos aconsejar a los jóvenes.

Esta eternidad nos hace sabios, con la amplitud mental para darnos cuenta que es nuestra responsabilidad, nuestro destino, tomar el control de este lugar y convertirlo en el mundo mejor con el que ellos sueñan. Seamos realistas, no somos malvados y crueles como los humanos piensan. Muchos de nosotros aun añoramos nuestros años angelicales. Por eso podemos ser los regidores de la Tierra. Somos el perfecto equilibrio, sabemos que hay veces en que hay que destruir para construir y tenemos las agallas que los ángeles no tienen. Si es necesario arrasar ciudades para, desde las cenizas, levantar castillos donde se promueva los sueños humanos de igualdad, fraternidad y libertad, lo haremos. Somos seres superiores. Somos poderosos y sabios. Somos la raza superior y, con su ayuda, llevaremos a los hombres hacia donde Él debería haberlos guiado desde un principio. ¡Hermanos, es nuestro destino, nuestra obligación, nuestro objetivo y nuestro futuro! ¡Caerán ante nuestros pies nuestros enemigos aceptando nuestra superioridad! ¡Se arrodillarán los humanos pidiendo clemencia, pero no la otorgaremos ya que nuestro objetivo es mayor que unas cuantas vidas! ¡Los ejércitos infernales arrasarán a los detractores y a los demonios menores que mancillan nuestra condición y dan mal nombre a nuestra raza! ¡Seremos los regentes de esta tierra y le mostraremos al Cobarde que sus creaciones son superiores a Él! ¡Ustedes son los que llevarán adelante nuestro cometido! ¡Y yo seré su líder, el más sabio y el más poderoso! ¡¿Están conmigo?!

2da parte

2006-07-19T22:51:00.000-03:00

- Deberías estudiar más a tus presas antes de actuar. – Dijo el padre Juan al oírlo entrar en la iglesia.

El cazador no contestó. Se arrastró hasta su lecho y escupió sangre. El sacerdote se acercó y lo ayudó a sentarse. Luego lo desvistió y comenzó a revisar sus heridas. Vendó el torso y aplicó hielo en la mandíbula.

- No está rota – le dijo – pero yo no comería nada sólido por un par de días. Tienes que tener más cuidado, hijo. La próxima vez puede que no sobrevivas. ¿Qué tipo de demonio era esta vez? ¿Un súcubo? Hostia que te ha dejado jodido.

- No tengo idea, Juan. Déjeme descansar.

El sacerdote lo ayudó a recostarse mientras pensaba que el muchacho se jugaba la vida enfrentado a los demonios que él nunca se atrevería a combatir. Se sirvió una copa de vino y recordó su juventud, esa loca época donde creía que la fe destruye al mal y que un crucifijo hiere más que 100 balas. Bebió un trago y recordó su primer enfrentamiento con un ser infernal.

Recién salido del seminario y llegado de España, fue destinado a un pequeño pueblo minero en la costa sur del país. Con toda su ingenuidad, tomó el tren que lo dejó en Villa Juárez, donde lo esperó uno de los fieles para ofrecerle un caballo e ir a su nueva iglesia. Siguieron la ruta de camiones, pero el pueblerino le informó que nadie tenía un vehículo propio, y que la carga se recogía una vez al mes. Luego de dos horas de paso ligero, el poblado se volvió visible. No tenía más de 10 casas, una capilla y la entrada a la mina de cobre. Sobre los lindes orientales, se apilaban toneles de agua y en el barranco que rodeaba el pueblo por el oeste, se olía el fétido aroma a basural. La desolación era ama y señora del lugar, donde ni perros se veían. Preguntando se enteró que se los habían comido.

El comité de recepción estaba formado por el capataz de la mina, su esposa e hija, un hombre que dijo ser el médico y dos señoras mayores. La bienvenida, aunque escueta, fue cálida. Le ofrecieron empanadas y vino patero, que compraban en Villa Juárez. Se enteró de que había treinta trabajadores en la mina; más mujeres, niños y ancianos hacían un total de sesenta y siete. Muchos de ellos compartían casa, porque eran hermanos o primos. Los habitantes no eran muy sociables y no hablaron mucho, salvo para contestar las preguntas que formuló, pero nunca fueron desagradables o irrespetuosos, solamente taciturnos al estilo montañés. Lo dejaron solo y acomodó las pocas pertenencias laborales que pudo traer. Colgó los mantos, acomodó la Biblia y el misal y le sacó brillo al copón. Contó la cantidad de hostias con las que disponía y calculó las requeridas por misa. Luego revisó el vino y, una vez terminados todos lo quehaceres, fue a recostarse.

Los hombres trabajaban en turnos en la mina y las primeras misas fueron poco concurridas, solamente ancianas se presentaban, “mis viejas” como él les decía. El primer domingo, la capilla se encontraba colmada por los habitantes del pueblo. Del primero al último se presentaron mostrando sus mejores galas, que no superaban las de un mendigo de la gran ciudad, buscando conocer al nuevo “curita”. A Juan la multitud le lleno de alegría. Por eso la ceremonia duró más de lo habitual, ya que había aprovechado el sermón para hacer muestra de su habilidad oratoria. Se despidió uno a uno de sus feligreses, que volvieron a su vida cotidiana, mientras que él se encerraba a regocijarse por tan hermoso rebaño.

Pasaron tres semanas hasta que algo extraño ocurrió. Una noche, el capataz de la mina, Don Raúl, fue a visitarlo. La conversación se hizo larga y las copas de vino se sucedían violentamente. El sacerdote despertó al amanecer sentado en el mismo lugar donde había estado tomando con Don Raúl y con un terrible dolor de cabeza. Ese día, Doña Felicia no se presentó a la misa. Ni al día siguiente, ni el otro. Supuso que tal vez había cogido un resfriado, así que decidió ir a visitarla. Golpeó la puerta y Valeria, la nieta de cuatro años de Doña Felicia, abrió.

- Hola. – dijo la niña con la dulzura infantil característica.

- Hola niña. Busco a tu abuela.

La pequeña dudo por un instante y llamó a su madre. Raquel, una mujer de tez quemada por el sol, se acercó a la puerta.

- Raquel, niña, busco a Doña Felicia. Me he imaginado que se encuentra enferma así que pensé en venir a visitarla.

- Padre – contestó Raquel – Doña Felicia viajó a la capital a visitar unos parientes.

- Joder, que me había preocupado por nada. – dijo el sacerdote. Al mismo tiempo la niña se cubrió la boca con la mano y decía – Dijo una mala palabra.

Juan y Raquel sonrieron a la niña, pero el padre pudo observar un gesto nervioso en la mujer que nunca antes había llamado su atención. En vano preguntó si algo le ocurría; la única respuesta que obtuvo era que todo se encontraba bien y que sería el calor, pero cuanto más inquiría, mayor era el gesto de incomodidad de la mujer. Decidió dejar la investigación para otro momento y mientras se alejaba, vio a Raquel sembrando el jardín. A la siguiente semana llegaron los camiones a recoger la carga.

Los vehículos desfilaron por el pueblo y se detuvieron en la boca de la mina. Extrañamente, el pueblo no salió a recibirlos, a excepción de Don Raúl. Cargaron el cobre y sin más se retiraron. El padre los observó circular la calle desde la ventana de la cocina mientras preparaba un estofado para almorzar. Al día siguiente, Raquel ingresó corriendo en la capilla, llorando desconsoladamente.

La abrazó y sin decir palabra alguna, se limitó a esperar que ella fuera a que comenzara la conversación, mientras sentía como se deshacía entre sus brazos. . Finalmente, Raquel hizo presión en su pecho, intentando ingresar a la iglesia, sin parar de llorar. La ayudo a sentarse y le ofreció una copa de vino. Juan se limitó a observarla, esperando.

- Gracias, Padre. – dijo la mujer mientras se secaba las lágrimas con el pañuelo que él le había ofrecido. – Es Valeria, esta muy mal… un animal salvaje la atacó. Esta toda rasguñada... – No pudo contenerse y volvió a llorar. Juan tomó el rosario que le colgaba al cuello y se lo dio, mientras que le sostenía la mano y comenzaba a rezar. Momentos después entró Don Raúl y les informo que Valeria estaba muerta.

Raquel aulló desesperadamente y se abalanzó contra el capataz, que la tomó en sus brazos mientras la mujer lo golpeaba en el pecho. Juan cruzó la mirada con el viejo y dejó el lugar para ir a la casa a cumplir los ritos. Al llegar, encontró a Esteban, el padre de la niña, sentado solo, con la mirada perdida en la nada. No se detuvo y avanzó a la habitación, donde Don Guillermo, el médico, completaba el informe frente al cuerpo cubierto con una sabana.

Estrecharon las manos y el sacerdote intentó correr la manta, pero Don Guillermo detuvo su brazo.

- No es un lindo espectáculo, padre. No se lo recomiendo.

Juan hizo caso omiso y retiró la sabana. El pecho de la niña presentaba incontables y profundos cortes, con pedazos de carne colgando. Los pequeños pezones habían sido arrancados de cuajo y podía verse la cavidad toráxica. Tal vez eso habría amedrentado a muchas personas, pero para el sacerdote, eso pasó desapercibido cuando vio los genitales de la niña destrozados, formando una capa de sangre, tejidos y semen que manchaba la cama. El padre miró con horror al médico, que le dirigió una triste sonrisa mientras terminaba de guardar sus implementos.

- Esto no lo hizo ningún animal, coño, al menos no uno que no sea humano.

- Mejor no ver nada, padre. – contestó Don Guillermo, a la vez que lo tomaba del hombro y muy gentilmente lo invitaba a retirarse del lugar. Salieron de la habitación y Juan se detuvo a contemplar a Esteban, que se encontraba en la misma posición en la que lo había encontrando cuando ingreso a la casa. – Deje que Raúl maneje esto, padre. Él investigará y encontrará al culpable. Usted, mientras, rece por el alma de la niña. – concluyó la charla el médico, mientras se alejaba a su hogar. El sacerdote quedó petrificado en la calle, con la imagen del cuerpo entre los ojos, mientras Raúl llegaba con Raquel. Al día siguiente se enterró el cuerpo, cumpliendo los ritos funerarios.

Pasó una semana sin novedades, hasta que mientras Juan estaba limpiando la iglesia, alguien entró corriendo al grito de que habían atrapado al asesino de Valeria. El sacerdote dejo la escoba donde estaba salió de la capilla y vio que traían a Esteban esposado y golpeado, y que lo llevaban hacia allí. Cuando empujaron al muchacho y cayó de bruces, manchando el suelo con sangre, el padre notó odio en los ojos de la población, que parecía más dispuesta a lincharlo que a algún tipo de juicio.

- Acá esta, padre. Este hijo de puta la mató. – dijo Don Raúl y pateó a Esteban en el estomago. Don Guillermo, al lado del capataz, intentó calmarlo, sin éxito. El muchacho fue escupido, golpeado, e incluso, alguien lo orinó.

- ¡Tranquilos, por favor! Pero hombre, que… ¿cómo sabes tu que ha sido este joven?

- Lo confesó, padre. Ayer a la noche, molió a palos a su mujer y después confesó. Así que se lo traje para que le de la extrema unción antes de que lo colguemos. No queremos que no tenga el pasaporte en el otro mundo. Que tenga la oportunidad que no tuvo la niña.

La incoherencia que escuchaba terminó con la poca paciencia que Juan tenía. Don Raúl vio la furia en los ojos del sacerdote. Y retrocedió.

- ¡Joder! Que aquí no se le dará la extrema unción a nadie. Dejadme solo con el muchacho que yo tomaré su confesión como corresponde, y no por la fuerza como ustedes, cavernícolas. – Tomó a Esteban del hombro y lo ayudo a incorporarse. Don Raúl y mucha gente protestaron e insinuaron llevarse a Esteban a la fuerza, pero el sacerdote parecía asustarlos, y se resignaron, no sin antes arrojar piedras a las puertas de la iglesia.

Una vez solos, le ofreció una copa de vino, al mismo tiempo que esperaba. El muchacho bebió y se tranquilizó. El sacerdote sentía algo extraño. Estaba mareado y le ardía el brazo izquierdo. - Lo único que me falta – pensó - tener un infarto.
- Padre, crea lo que usted quiera, pero yo no la maté. – dijo Esteban. El miedo que tenía lo hacía tartamudear. Sus manos temblaban y cualquier sonido lo turbaba. – Fueron ellos. Hicieron un pacto con el diablo… y ahora me quieren eliminar porque yo me cansé. - El sacerdote sonrió, aunque estaba seguro de que encontraba escuchando los desvaríos de un loco.

- Yo llegué a este pueblo hace seis años, desde Villa Juárez. Allá no hay trabajo y aunque me dijeron que este lugar estaba maldito, siempre me pareció cuento de vieja chusma. Así que deje lo poco que tenía y llegué caminando. Enseguida me dieron un puesto en la mina y una casa. Y por eso me quedé. A los pocos días conocí a Raquel y un mes después nos casamos. No me pregunté cómo fue que acepté, pero algo me obligó. ¿A usted ya lo envenenaron, padre? No, me parece que no, sino ya me hubiera matado.

Raquel me contó que estaba embarazada una semana después de la boda, pero su panza nunca creció. Le pregunte a la matrona y me dijo que no era anormal y que hay veces que a las mujeres el vientre no les crece hasta faltando poco tiempo, pero nunca se hizo más grande ¿Me entiende padre? En esos meses, ella se dedicó a trabajo liviano y a cuidar el jardín. No me dejaba que la ayudara. Cuando nació Valeria, yo estaba en la mina, cumpliendo mi turno. También nacieron dos niños más ese día. Llegué a la casa y un montón de gente estaba en el patio, con mi mujer y mi hija. Algunas plantas se habían marchitado. No se olvide de eso, es muy importante, las plantas marchitas… - sus ojos se perdieron en la nada. Alguien golpeó a la puerta de la iglesia, y Juan se asomó por la ventana. Era Don Guillermo y venía acompañado de dos hombres. El sacerdote decidió no arriesgarse y no abrió.

- ¿Qué necesitan?

- Padre, venimos a buscar a Esteban para el juicio.

- Todavía no terminó la confesión. Cuando finalice, yo mismo lo llevaré a la casa de Don Raúl. Ahora dejadme en paz así puedo concluir con el sacramento.

- Padre – dijo uno de los hombres – no sea estúpido. No cometa la locura de dejarlo escapar. La gente se puede poner medio nerviosa y no creo que podamos controlarla, si comprende lo que le digo. - La amenaza no surtió efecto en Juan. Incluso lo molestó.

- Escúcheme una cosa: no le voy a permitir que venga a la casa del Señor he intente intimidarme. Aquí se respeta la vida y los sacramentos. Ahora si usted quiere que salga y le de una tunda de la que nunca va a olvidarse, délo por hecho. -. El hombre sonrió al oír esto, pero no respondió.

- Juan, haremos algo. Nosotros esperamos acá. Cuando termine abre la puerta y nos lo llevamos. Ya hable con Don Raúl y me prometió que todo sería civilizado y dentro de las leyes. No queremos un linchamiento público. – La voz de Don Guillermo era calma. El sacerdote lo observó con detenimiento y concluyo que le estaba diciendo la verdad.

- Perfecto, Don Guillermo. Ahora si tienen a bien permitirme continuar… - Y cerro la ventana. Cuando volvió a la habitación, Esteban lo miró a los ojos. Juan pudo ver resignación y paz.

- Padre, lo estoy poniendo en peligro. No debería hablar más.

- No, muchacho. Por favor, continua. – Le causó gracias decirle muchacho a Esteban. Probablemente no tendría más años que el propio sacerdote, pero era una costumbre que se había hecho.

- A Valeria la mataron para cumplir con su parte del pacto. Una vez al mes se lleva a cabo el rito que cuesta una vida. Siempre son viejos o niños, nunca alguien que produzca. Los únicos exentos son Don Raúl, Don Guillermo y sus familias. Los demás estamos todos marcados. Yo me enteré de todo esto después de vivir un año acá. Una noche me llevaron para que viera. A la vez siguiente me obligaron a participar… Me guiaron por la gruta prohibida. Dicen que se puede derrumbar pero en realidad es el camino al altar… Tendría trece años… pobre chica. La ataron a una piedra, la desvistieron y comenzaron a violarla. Todos los hombres del pueblo participaron. Le arañaban las tetas hasta que le arrancaban pedazos. Sangre, leche, todo se mezclaba. Los gritos… eran desgarradores. No me quedo más opción que participar… y la última fue mi pobre Valeria… y Doña Felicia… ella quería contarle a usted lo que pasaba pero la detuvieron. El diablo nos compra el cobre a cambio de los sacrificios, y de los niños…

El sacerdote, convencido de la locura del muchacho, le ofreció otra copa de vino. Luego colocó el rosario en su mano y comenzó a orar.

- El Padre Fernando se enteró de lo que pasaba, pero no pudo hacer nada. También lo mataron. Usted tiene que irse, escapar. Busque ayuda, alguien que pueda detener esto. No lo haga por mi, yo ya me vendí, pero hay niños que no tienen la culpa, no importa como hayan nacido.

De repente, la puerta de la iglesia cayó y diez hombres entraron armados con palos. Cuando Juan intentó interponerse, lo golpearon en la cabeza, noqueándolo.

Despertó en plena noche. El silencio era absoluto. Toco su frente y notó sangre seca. Fue al baño y se lavó, mientras contemplaba la magnitud del corte. Después, salió. El torso de Esteban colgaba del cuello, sus piernas estaban a tres metros, todavía unidos por el intestino. Y la visión hizo que la conciencia del sacerdote se desvaneciera.

Volvió en sí en una cama. Miró a su alrededor y estaba solo. Trató de incorporarse pero su espalda le dolía. Intentó contener el quejido del dolor inesperado, pero le fue imposible, y momentos después, Don Guillermo entró por la puerta.

- Padre, cuanto me alegro que esté consiente. Se golpeó la espalda con una piedra, así que va a dolerle unos días. – Se acercó a las piernas y comenzó a movérselas, al tiempo que preguntaba si tenía dolor y si las podía sentir. – Le debo una disculpa, Juan. Yo le aseguré que no ocurriría un linchamiento, pero me fue imposible contenerlos. No se preocupe por el golpe en la cabeza. No esta infectado. Ahora descanse, más tarde vendré a traerle comida.

Pasó dos semanas en absoluto reposo. Intentó en vano incorporarse y cada día recibía un reproche de Don Guillermo. Cuando por fin pudo levantarse, con la ayuda de un bastón, Don Guillermo lo acompañó a la iglesia, donde su esposa y la de Don Raúl tenían todo impecable. Agradeció las atenciones y volvió a su vida normal.

La inconclusa confesión con Esteban no dejaba de torturarlo todas las noches. Recordaba la historia a la perfección. Consideraba que era el delirio de un condenado, pero había algo que le decía que era verdad. Se cuidó de mostrarse distinto ante cada uno que lo visitaba. Mantenía el uso del bastón y acusaba dolores. Se acostaba antes que se pusiera el sol argumentando que la espalda no le daba respiro y que prefería pasar más tiempo recostado. El primer domingo posterior a su recuperación, la misa fue dedicada a la memoria de Valeria y de Doña Felicia. Luego de la ceremonia, se acercó a Raquel.

- Niña, no me habías dicho nada del fallecimiento de Doña Felicia. – Esperó la reacción de la mujer. La tomó por sorpresa y no pudo disimularlo.

- Fue muy repentino… mientras usted estaba en cama.

- Pobre muchacha, cuanto lo siento. Que mala suerte te ha tocado, pero recuerda, Dios no nos da una cruz más pesada de la que podemos cargar. – le dijo y la abrazó. Pero internamente supo que la historia de Esteban no era tan fantasiosa como creía.

Esperó y calculó. Cuando llegaron los camiones, mantuvo su postura de normalidad, pero sabía que esa noche sería el ritual. Antes del anochecer, Don Raúl lo visitó. Lo recibió acostado, cubierto con una manta hasta el cuello. Conversaron sobre sus dolores, lo bien que había ido la venta y lo desgraciada que había sido la pobre Raquel. Lo despidió en pijamas en la puerta y cuando llego la noche, cambió sus ropas y salió a escondidas de la iglesia. El pueblo parecía muerto y se deslizó en las sombras. Vio luz en el jardín de una de las casas que daban a las reservas de agua y se acercó.

Escondido tras los toneles de agua, Juan contempló a toda la familia reunida en el jardín, rodeando una inmensa flor gris, de pétalos alargados, cerrada en forma de punta. De ella comenzó a caer un espeso líquido que le pareció negro y que burbujeaba al tocar el piso. La emoción en las caras que se deformaban lo horrorizó más. De repente, el tallo de la planta comenzó a engrosarse y el flujo se hizo más intenso. Los pétalos comenzaron a temblar cual latido y se hinchaban lentamente, pero no perdían su posición enconada. Por fin, el bulto llegó al final de su camino, y un grito de dolor pareció salir de la planta mientras arrojaba algo al suelo. Los espectadores se acercaron y cortaron algo que colgaba de la flor, que se marchitaba. Y un segundo después, se escucho el llanto de un niño. Juan no pudo contenerse y vomitó.

Nadie pareció notarlo. Minutos después el pueblo entero se encaminaba a la mina. Cuando todos entraron, se escabulló y tomó el camino que Esteban le había señalado. Se guió apoyando su mano en la pared. A hurtadillas, llegó a una abertura donde veía luces. Un anfiteatro natural se formaba y en el centro, en un altar, había una muchedumbre de hombres desnudos, que se abalanzaban desesperados contra el. Pudo ver que una anciana estaba atada a la piedra y que era constantemente violada. Al mismo tiempo, la golpeaban y e clavaban las uñas en el pecho y el vientre. Detrás, una sombra emergía de la nada, y una figura se hacía sólida.

Juan no pudo contenerse, y se abalanzó contra la gente, que no lo detenía. Comenzó a apartar a los hombres de altar, propinándoles puñetazos y patadas. Ninguno se defendió. El sacerdote vio en sus ojos que no eran concientes de lo que hacían. Y cuando llegó a la mujer, algo lo incitó a formar parte del acto.

Luchó con toda su voluntad. Pero la tentación era demasiado grande. Y escucho la voz.

- Vamos Juan. Únase. El Padre Fernando no pudo contenerse y luego se suicido. Una exquisitez. No sea usted menos.

Levanto los ojos y vio a Don Guillermo, pero su rostro era distinto. Sus mejillas tenían pústulas, un solo ojo dominaba su frente y su lengua colgaba sin control de su boca, terminando en punta. Tomó el rosario que colgaba en su pecho y lo apuntó contra el demonio. Este rió y se lo arrebató de las manos, colocándoselo luego. Y en un acto de desesperación, Juan estrelló su puño contra el cuello de la anciana, rompiéndole la traquea.

El demonio lanzó un alarido. El pueblo cayó de rodillas. Y Juan corrió. Salió de la mina y cruzó el pueblo. A su alrededor, escuchaba el alarido de las plantas de niños que parían deformes e inconclusos fetos que aullaban al tocar el suelo y morían, profiriendo olor a podredumbre. Un niño salió de su casa gritando y se le cruzó en el camino. Empezó a deshacerse frente al sacerdote. Pero él simplemente escapó.

El quejido de dolor del cazador lo devolvió de sus recuerdos. Noto que su mejilla estaba húmeda. Sacó un pañuelo y se limpió el rostro. Se acercó y vio que su amigo dormía. Y en silencio dejo la iglesia.

Esperó para asegurarse que el sacerdote no volvería, se levantó y entre la paja que le hacía de cama buscó el látigo. Se arrodilló y comenzó a flagelarse, con la imagen del niño del prostíbulo en la mente.

Algo que escribí hace mucho

2006-07-16T16:44:00.000-03:00

I. El Cazador

Prendió un cigarrillo, de esos sin filtro que tanto le gustaban, y miró el reloj: doce menos cuarto. La llovizna apenas lo mojaba, pero busco cobijo bajo el alero de una zapatería de moda. Vio pasar un par de policías que estaban demasiado abrazados como para detenerse a preguntarle que hacía ahí. De cualquier forma: ¿qué les iba a responder? ¿Qué estaba esperando a que el demonio saliera del prostíbulo? No, no le creerían, pero se tranquilizó cuando los oficiales se besaron y no prestaron atención a su figura.

Mentalmente revisó su equipo: agua bendita, ajo, pétalos de rosas, una escopeta, un 38. cargado con balas de plata, un crucifijo y un alma pura. No estaba seguro de que tipo de demonio tenía que enfrentar, pero el mensaje había sido muy claro como para no comprenderlo: Calle Libertad 1254, piso 3, departamento 8, un prostíbulo de menores donde a las doce de la noche en punto se abrirá la puerta y saldrá un demonio corruptor que hay que eliminar como a tantos otros.

Recordó que su primer misión resulto fácil. Un magnate financiero había pactado con un demonio menor a cambio de que se aprobara la ley que e aseguraba una ganancia del doscientos cincuenta por ciento. Simplemente se limitó a ingresar a su oficina y volarle la cabeza. Nada complicado, incluso el escape se facilitó con la ayuda de un par de empleados iluminados. Luego vinieron súcubos, íncubos y algún que otro esbirro menor.

Pero esta vez era distinto. No tenía información de su blanco, ni siquiera una mínima descripción física. Y esto lo atemorizaba. Era un suicidio atacar sin saber a que tipo de demonio se enfrentaba, pero el tiempo apremiaba y él no era quien para discutir el contrato. Simplemente, lo iba a hacer y punto.

El primer contacto con “los blancos” fue extraño y orgásmico. En la habitación acolchonada del sanatorio se encendió una luz azul, y una voz profunda le explicó cual era su misión en la Tierra. Al principio pensó que las pastillas habían hecho un efecto inverso y ahora sus visiones se habían tornado apocalípticas, pero cuando vio la verdadera apariencia de sus captores, sintió que el corazón le estallaba de felicidad al saber que esa voz no era una alucinación y que los psiquiatras eran indefectiblemente demonios que lo apresaban para destruirlo lentamente.

Y escapó. Tuvo que eliminar a un par de enfermeros semi demoníacos, pero no se arrepentía de ello. Primero se escondió en el puerto y luego en una iglesia abandonada, donde “los blancos” le explicaron su naturaleza angelical y le dieron su primera misión.

Tiró la colilla del cigarrillo y levantó la mirada hacia la ventana del tercer piso. Un chico de diez años estaba asomado, mirando la nada, como buscando un escape a su sino. El cazador se enfureció. Ningún niño merece que su inocencia sea destruida. Miro el reloj: doce menos tres. Faltaba poco. De repente, una sombra se acerco al niño por la espalda y el alarido de dolor escapó de sus labios. Mientras lo penetraban, la cara del infante se desfiguraba hasta que su rostro se transformó en una informe mascara de carne.

Pensó en dispararle para que ya no sufriera, pero recordó que tenía una misión, que era más importante para el bien global y que no podía desperdiciar su oportunidad. Y sus lágrimas se mezclaron con la llovizna.

Nuevamente repasó su inventario, intentando sacar el rostro del niño de su mente. Cuando levanto la mirada, el niño ya no estaba, pero una sombra atravesó la ventana. Prendió otro cigarrillo y se limitó a esperar. Minutos después alguien se acercaba a la puerta del edificio.

Tomó la escopeta y se preparó. La figura abrió la puerta y salió. El cazador dejo su lugar y se apresuró a cruzar la calle. Levantó el arma y se dispuso a disparar. El hombre lo vio y, con miedo en sus ojos, giro su cuerpo, dejando caer su sobretodo. La sotana se enredo en sus pies y cayo al piso, mientras el cazador apretaba el gatillo. El disparo lo impactó en el pecho.

El estruendo despertó a los vecinos, que se abalanzaron contra las ventanas. El cazador se acercó a la presa y vio al sacerdote mal herido.

- Un demonio menos. – pensó.

Escondió su escopeta y comenzó a alejarse. Las sirenas comenzaron a escucharse, pero él ya estaba a dos manzanas del lugar y por llegar a la boca de alcantarilla. La abrió y cuando estaba por bajar, algo lo empujo, haciéndolo caer al pozo.

El agua estancada con heces y orina se metió en su boca. Intentó pararse, pero algo le ponía presión en la espalda. Le faltaba el aire. El agua lo asqueaba y le daba nauseas. Se estaba ahogando y no podía liberarse. De repente se sintió libre y se levantó, vomitando e intentando tomar aire desesperadamente. Giró y vio al sacerdote parado frente a él, pero con su verdadero rostro. La pera sobresalía de la cara en tres centímetros y sus ojos estaban completamente juntos. La nariz asemejaba a la de los cerdos y su boca no podía cerrarse, mostrando cuatro filas de puntiagudos colmillos.

El demonio lo pateó en el vientre, arrojándolo contra la pared. Intento incorporarse, pero recibió un puñetazo en el rostro que le fracturó la mandíbula. La sangre mancho la pared y el maligno ser pareció regocijarse con el olor. El cazador busco desesperadamente algo con que defenderse y tomó el agua bendita que llevaba escondida en su saco, y cuando el monstruo se le arrojó encima, le partió el frasco en la cabeza.

Los gritos de la criatura lo ensordecieron, pero sabía que no tenía tiempo que perder. Busco la escopeta pero esta había caído demasiado lejos. Entonces metió la mano en su bolsillo, rogando al cielo que el 38. siguiera ahí. La suerte le sonrió, y el disparo atravesó la frente del demonio.

Se incorporó como pudo, chorreando sangre y con dos costillas rotas. Sacó el cuchillo de su bota y se dispuso a completar el ritual. Primero cortó la garganta y arrancó la nuez de adán. Luego seccionó las manos y finalizó con los genitales. Y los comió crudos. Se pregunto como podía abrir la boca para hacerlo, con su mandíbula en ese estado, pero por algún motivo, no sentía dolor y pudo cumplir con el rito.

La luz azul invadió el lugar y “los blancos” tomaron los restos del demonio.

- Otro buen trabajo. – Le dijeron mientras desaparecían. Y el cazador comenzó a arrastrase a su morada.

Uno que encontré en el baúl

2006-07-11T22:27:00.000-03:00

Exento

Si bien uno, en su condición de periodista, debe tender obligatoriamente a la objetividad, gran mentira universal ya que todo lo que el hombre hace es subjetivo, no se está exento de las alegrías. En mi caso particular, soy simpatizante de dos equipos de Buenos Aires: Boca Juniors y All Boys. El primero un poco por mi abuelo que no faltaba ningún domingo a la cancha. El segundo porque era el equipo del barrio.

Esta historia transcurrió hace un tiempo atrás, cuando Boca se coronó campeón de la Copa “Toyota” Libertadores de América. Yo me junté en la casa de un amigo a verlo. Picadita va, cerveza viene, golazo de Tévez y casi perdemos a uno que se atragantó con un pedazo de salamín. Nervios totales, los más fanáticos recordando el árbol genealógico del Chelo Delgado, los tranquilos, discutiendo de táctica y estrategia.

Terminó el partido y los cohetes, cañitas voladoras, gritos y cantitos no se hicieron esperar. De manera inmediata, nos subimos al auto para llevar a Gisella, la novia del que manejaba, a su casa, previo paso por el centro, donde el azul y oro tornaba la noche con sus colores. Llegamos y luego regresamos a donde los festejos dominaban la situación. “El que no salta no va a Japón”, “es para vos, gallina….”, y el nunca infaltable: “un minuto de silencio, para River que esta muerto…” eran los top ten del día. Todo era algarabía, fiesta, felicidad, jolgorio, sonrisas, cantitos y carteles.

Doblamos una esquina, y entre tanto grito, festejo y papelitos, dos chicos, de entre 8 y 10 años, revisaban una bolsa de basura buscando las sobras del festejo de otros. Y uno no esta exento… de vez en cuando la realidad se encarga de hacértelo acordar.

Dos cuentitos sobre La Muerte

2006-07-11T22:13:00.000-03:00

1

Se detuvo a recuperar el aliento. Su edad le pesaba como un bulto cada día más grande. Hacia años que era el cura párroco del pueblo. Había visto ir y venir a cientos de jóvenes que en su esperanza de hacerse ricos, emigraban a Buenos Aires y volvían aun más pobres de lo que se había ido. Si es que volvían. Muchos no regresaban jamás por su propio ego, que les impedía enfrentar a sus familiares y amigos. No es que nadie fuera a recriminarles algo, todo lo contrario. Eran ellos mismos los que de alguna manera se reprochaban.

Levanto sus ojos para ver la plaza. La vio como en sus mejores épocas: los jardines perfectamente cuidados, con el césped corto, los árboles en flor y el olor del manzano que adornaba el costado de la glorieta en el centro de la Plaza. El techo era de arce hermosamente adornado por dos enredaderas. Sus parantes eran de hierro fundido en fragua y luego vuelto a formar, como un trabajo perfecto de un escultor exquisito. Los bancos de madera barnizada y de apoya brazos de metal pintado de blanco, donde tantos enamorados compartían sus tardes.

Los enamorados, pensó. Incluso el se había enamorado más de una vez. Para ser exactos, una vez por década. El sabía muy bien que no estaba exento a eso. Más allá de su vocación nunca dejó de ser humano. Pudo manejar todo con el tacto suficiente. Nadie se dio cuenta nunca de sus amores. Y por eso todavía estaba ahí, en el pueblo.

De repente, vio la realidad de la plaza. El techo de la glorieta hacía años que había desaparecido. La gran tormenta lo voló. Los metales estaban roídos por el óxido. La maleza cubría todo. El manzano había muerto y su hermoso aroma era remplazado por el del cardo.

Y al fin lo entendió. No era la plaza la que había muerto. Era el pueblo. La desaparición del ferrocarril obligó a muchos a irse. Finalmente solo él quedo, el cura. Solo él para cuidar del templo, del camposanto y de la memoria del pueblo. Solo él, hasta el último día.

2

- ¡Otra copa! – dijo el borracho.

- Creo que ya tomó suficiente. – contestó el cantinero.

- Yo sabré cuando tomé suficiente. – respondió el borracho.

Le sirvió otro vaso de whisky. Hacían horas el aquel hombre estaba tirado en la barra, tomando sus penas. No hablaba, solamente tomaba. No era anormal. Todas las noches el bar se llenaba de estos seres. Los “bebedores de penas” como a él le gustaba llamarlos. Ya estaba muy acostumbrado a estos: llegaban temprano, bebían hasta cerca del amanecer y luego se retiraban mudos, para no volver nunca más.

Limpió los vasos usados y cambió el canal del televisor. Un documental sobre la vida y obra de un bombero forestal lo aburría desde que abrió el local. Puso el canal deportivo, donde estaban dando un partido de polo. Nunca le gustó el polo, deporte de ricos según él, pero era bastante mejor que las aventuras de bombero.

- ¡Otra!

- Hombre, a este paso no va a llegar vivo a la mañana.

- Tal vez no quiero llegar vivo.

- Vamos, nada puede ser tan grave.

- Tal vez para usted nada pueda serlo, pero para mí si. Usted no sabe lo que es vivir rechazado constantemente por lo que uno hace.

- ¿Y usted se dedica a…?

- Soy la muerte.

Rió. Esta si que es nueva, pensó. En todos sus años había visto gente que se adjudicaba robos, violaciones, infidelidades, amoríos y desamoríos, pero nunca nadie se había tildado de la muerte.

- Así que usted es la muerte. Y entonces: ¿por qué tan triste?

El borracho levantó los ojos y lo miro fijamente.

- Porque los humanos no me entienden. Si me llevo a alguien demasiado anciano, se enojan. Si me llevo a alguien demasiado enfermo, se enojan. Si era demasiado joven, reniegan de mí e intentan condenarme. Ni le cuento cuando me llevo a un niño.

- Bueno, lo que pasa es que a nadie le gusta ver partir a sus seres queridos. Es triste.

- ¿Triste para quién? ¿Para el que se va o para el que se queda? El problema es de los vivos, no de los muertos. Ellos solamente son dirigidos a donde les corresponda. Los vivos son los que se desesperan y se retuercen pensando si hay vida más allá o no. Los muertos me siguen y punto. No dicen nada. Es más, muchos se alegran de verme. Imagínese a una persona que hace años sufre de algún tipo de enfermedad terminal, que le produce los mayores dolores que hayan sido experimentados por nadie. Apenas llego se siente como si esa persona me abrazara y me dijera: “Por favor, vamos”. Y alegremente me acompaña. Pero aquí quedan los amigos, parientes, enemigos, deudores y acreedores, y todos tienen una buena razón para enfurecerse conmigo. Todos me culpan de su enfermedad. Pero yo no fui quien los obligó a fumar. Yo no soy el que inventó el virus del sida o el cáncer. Pero claro, la culpa es siempre del que no se puede defender. Pero lo peor es cuando debo llevarme un niño. No me mal interprete. Yo entiendo el sufrimiento, sino no estaría aquí. Entiendo que los padres lloren y se desesperen. Pero hay veces que debo hacerlo.

- Pero un niño…. Como que uno espera que tenga la vida por delante. – dijo el cantinero.

- Lo sé, pero: ¿que vida? Mire a su alrededor. Lo único que este mundo puede ofrecerle a un niño es corrupción. Todo está corrupto. El alma de esos niños se mancha muy rápido, y no hay jabon en polvo o químico que se las limpie. Los llevo para conservarlos en esa pureza que ya nadie va a poder quitarles. Vivirán inmortalmente en la memoria como algo puro, sensible e inocente.

Después si era un adolescente también lo mismo. Claro, el señorcito anda a 200 Km. por hora y por supuesto la culpa es mía. – calló por un instante. El cantinero lo vió y sintió lástima por él o ella. Le sirvió otra copa. – No, gracias. Ya tomé suficiente. Es hora que vuelva a mis funciones. Le agradezco que me haya escuchado.

- No hay porque. La casa invita.

- Gracias. Espero que mi perorata lo ayude a entenderme. Nos veremos pronto.

Y salió del bar.

2006-07-08T15:10:00.000-03:00

El Sumo Sacerdote

Veo la desolación a mí alrededor y aun así no me arrepiento de mis actos. La arena baila rodeándome, martillando mis sentidos, culpándome por la muerte de los que confiaron en mí. Tomo la cantimplora de cuero que cuelga de mi cinto y permito que el agua bañe mi garganta, refrescando el cuerpo, pero no la mente. Trato de convencerme que hice lo mejor para todos, el mayor sacrificio en pos del bien común. Pero las voces de mis ancestros me recriminan su destrucción, su olvido, su futuro sin sentido.

Cuando llegó el blanco ofreció paz, prosperidad, entendimiento. Eran palabras que no comprendí, mi lenguaje no las incluye, eran innatas a nuestra condición y uno no pone nombres a aquello que no tiene opuesto. Pero este fue descubierto dentro del significado de los actos del invasor: paz representa muerte, prosperidad equivale a esclavitud y entendimiento es similar a evangelización y olvido.

Los grandes guerreros de la zona decidieron no aceptar la oferta. Bajo el liderazgo de Uktulu reclamaron sus tierras de caza, eliminando todo lo que se interpusiera en el camino. Volvieron felices y con alimento suficiente para sobrevivir el Jucurumu. Estúpidos, dos veces estúpidos… sangre se mezcló con las lágrimas de Haraké…

Yo no creo haber sido un gran rey. Nunca fui juzgado, como mi antecesor, pero algunos deben pensar que me lo merecía. Su majestad Jogú demostró su incapacidad al mandar a la muerte a sus más bravos guerreros en pleno Jucurumu. La diosa no acepta que en la temporada de descanso se rompan sus designios y fueron absorbidos por Sobek en su seno. Por lo tanto el rey fue juzgado y enviado a dormir… nunca se supo que necesito ayuda de Uktulu… un golpe rápido, seco… y Jogu se unió al Bilok.

Si los dioses me hubieran otorgado el don de oír el mañana, hubiera declinado el ofrecimiento… tal vez no tuve el carácter o la inteligencia o el corazón… siempre fui un inútil. Debe haber existido otra solución... pero yo solo vi esa… y condené a los míos. Y ahora Haraké llora por mis ojos. Pero era la única manera… la que la señora me mostró… la que no alimentaba al lagarto…

Los invasores respondieron en pleno Jucurumu, pero la diosa no los castigó y Sobek no se interpuso en su camino. Sin piedad masacraron a los guerreros… Uktulu y los suyos pasaron a formar parte de Curtuek, pero dejaron abandonados a sus seres queridos… los dejaron a su suerte… a mi cargo.

Oré a Haraké por guía, invoqué a mis antepasados por consejo, intenté volver a los guerreros del más allá, privándolos de su descanso en pos de salvar a los que alguna vez los amaron, pero todo fue inútil. Resignado, me preparé para ir a dormir junto a Jogú… y mientras me hundía en el abismo de Bilok, tuve la única visión que Haraké me ha enviado.

Estaba solo en el desierto. Frente a mí, mis ancestros y sus ancestros esperaban una palabra de mis labios. A mi espalda, mi tribu viva aguardaba a que los invasores descargaran su golpe de gracia. De repente todo me fue claro… una sola opción… un solo camino… una sola muerte…

El que creí rey me ofreció movernos a la ciudad y acepté de buen agrado. Abandonamos nuestros hogares, nuestras ropas, nuestras tradiciones y los niños conocieron a un dios muerto en troncos, que vuelve de la muerte para volver a ir a ella… Desde aquel día no somos reyes de nada, somos vasallos del todo. Los jóvenes no conocen sus raíces, los ancianos no quieren recordarlas, y yo, única memoria de los sucesos, no quiero mirarlas a los ojos, porque se que aunque su muerte salvara todas nuestras vidas… nuestras vidas no son nada desde su muerte.

Poema sin Nombre

Una herida se abre en el cielo
Y la sangre brota a borbotones
espesa
desde una nube violeta,
que se aclara a medida que la roja lluvia
Baña la tierra de dolor
Hasta convertirse en clara agua

Mientras,
un niño
Muere de hambre en Brasil,
10 fallecen en un atentado terrorista
4 se suicidan por no tener motivos
un fanático se inmola
y Dios sonríe al ver tantos Cristos.

La Maquina de Triturar Poesia

2006-07-04T22:10:00.000-03:00

15 de Marzo de 2403

Querido Diario, hoy casi nos descubren. Así que he decidido quemarte, pero no sin antes escribir mis últimos pensamientos, más como una especie de liberación que como un legado a alguien. No existe ese alguien. Este libro no llegara a nadie.

Desde que la literatura quedó en mano de los “Grandes Sabios”, el acceso a está se dificultó más y más cada año. No es que fuera imposible comprar libros, sino que todos habían sido “clasificados” según dicha entidad, que: “Protege los conocimientos y asegura que solo accederemos a aquellos que no contaminen el alma de los seres humanos”. Más difícil es, claro está, poder ganarse la vida como escritora. Pocos son los autorizados a publicar, y menos los que aun así logran pasar el profundo escrutinio de los sabios.

Para lograr la autorización, hay que inscribirse en un concurso anual, donde se pone en juego el propio futuro en la profesión. Si el trabajo es electo, se obtiene la gloria, fama y, por consecuencia, el dinero. Caso contrario, una es reubicada en otra profesión donde pueda explotar al máximo los potenciales que ellos ven en cada persona. La derrota no solo significa el final de la esperanza, sino también de la obra, que indefectiblemente pasa por la “Maquina de Triturar Poesía”, como vulgarmente se la llama.

Tuve la desgracia de presentarme a este concurso, junto a algunos grandes escritores de estos tiempos, a mi humilde entender. Durante cinco años preparé mi libro. Reconozco que no era nada de otro mundo. Era la historia de un sacerdote sin fe que se enamora de una mujer que resulta ser un ángel, y de ahí en más estaba repleto de pensamientos filosóficos poco profundos y hasta rebuscados. Pero era mi libro.

Llegué justo para el concurso de poesía. Tres muchachos y una señorita esperaban la aparición de los sabios, quienes, luego de los trompetazos pertinentes, se hicieron presentes y tomaron sus lugares. Sin mayores preámbulos procedieron a explicar el formato del concurso y dieron la señal al primero de los jóvenes para que comenzara. Transcribo el poema que leyó porque tocó algo en mí.

PUEDO escribir los versos más tristes esta noche.
Escribir, por ejemplo: "La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos".
El viento de la noche gira en el cielo y canta.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.
En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.
Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.
Oir la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.
Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.
Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.
Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.
La misma noche que hace blanquear los mismos
árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.
Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.
De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.
Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.
Porque en noches como ésta la tuve entre mis
brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.
Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.

¿Hermoso, no? Inmediatamente el público presente empezó a manifestar su opinión respecto al poema:

- ¡Trituradora! ¡Trituradora! ¡Trituradora!

Los sabios se reunieron en consejo y finalmente se escucho su decisión:

- Es muy bonito, pero poco constructivo. Lo siento.

Entre los gritos y pataleos del autor más la gente que festejaba, dos soldados tomaron el poema y sin más, lo pusieron en la maldita maquina. Esta es redonda, de color grisáceo y hace mucho ruido al trabajar. El aparato engulló los papeles y, casi en segundos, por debajo de ella salió un rollo perfecto de papel higiénico. El pobre muchacho se fue desolado mientras llegaba el turno del segundo que, sin dar tiempo a nada comenzó:

¡Recibe en la frente este beso!
Y, por librarme de un peso
Antes de partir, confieso
Que acertaste si creías
Que han sido un sueño mis días;
¿Pero es acaso menos grave
Que la esperanza se acabe
De noche o a pleno sol,
Con o sin una visión?.
Hasta nuestro último empeño
Es sólo un sueño en un sueno.
Me encuentro en la costa fría
Que agita la mar bravía,
Oprimiendo entre mis manos,
Como arena, oro en granos.
¡Qué pocos son! Y allí mismo,
De mis dedos al abismo
Se desliza mi tesoro
Mientras lloro, ¡mientras lloro!,
¿Evitaré ¡oh Dios! su suerte
Oprimiéndolos más fuerte?
¿Del vacío despiadado
Ni uno solo habré salvado?
¿Cuánto hay de grande o de pequeño?
¿Es solo un sueño dentro de un sueño?

Inmediatamente, y casi tan rápido como comenzó a leer, uno de los sabios grito:

- Sin sentido. A la trituradora.

Y el ritual se reiteró. La señorita se acercó entonces al lugar de lectura. Lucía muy nerviosa y declamó el siguiente poema, pero cometiendo errores en la lectura:

Piececitos de niño,
azulosos de frío,
¡cómo os ven y no os cubren,
Dios mío!

¡Piececitos heridos
por los guijarros todos,
ultrajados de nieves
y lodos!

El hombre ciego ignora
que por donde pasáis,
una flor de luz viva
dejaís;

que allí donde ponéis
la plantita sangrante,
el nardo nace más
fragante.

Sed, puesto que marcháis
por los caminos rectos,
heróicos como sois
perfectos.

Piececitos de niño,
dos joyitas sufrientes,
¡cómo pasan sin veros
las gentes!

Creo que fueron los errores de lectura los que la condenaron. Y por fin le llegó el turno al ultimo, que confiado se paró frente a los sabios y declamó:

Las rosas son rojas
Las violetas azules
Mis ropas tengo guardadas
En un monton de baules.

Se hizo un silencio absoluto. Los sabios conferenciaron nuevamente y, un par de minutos después, aplaudieron. El joven lo había logrado con semejante poema...

Debo dejar de escribir o me será imposible deshacerme de ti, querido compañero. Ya sabes como mi obra fue a para a la trituradora, vencida por otra llamada: “La velocidad del chancho en la curva”, y que ahora soy una oficinista más en el mundo...

Adiós amigo mío. Quiera el destino que algún día nos permitan volver a escribir.

NA: Los poemas citados son:

1) 20, de Pablo Neruda
2) Sueño dentro de un sueño, de Edgar Allan Poe
3) Piececitos, de Gabriela Mistral
4) Baules, de Gilberto Perez Raueles.

Pequeña obra de teatro acerca de la humanidad.

2006-07-01T21:08:00.000-03:00

Personajes:

Orco
Enano
Elfo
Halfling

Escena: Taberna medieval. Hay un enano sentado solo en una mesa, con su hacha de mano a un costado. En la barra, un halfling limpia unos vasos. Por la derecha entra un orco.

O: ¡Una cerveza enana caliente!

H: De inmediato.

El orco ve al enano, se acerca y se sienta frente a él.

O: Buenas tardes.

E: Buenas tardes.

El halfling trae la cerveza y vuelve a su lugar.

O: ¿Cómo está usted?

E: ¡Pero que orco tan educado! Todos los que conozco apenas saben hablar.

O: Gracias, algunos decidimos hace tiempo vivir con los humanos.

E: Los humanos, que extraña raza.

O: Definitivamente. ¿Alguna vez se detuvo a observarlos? Son petisos, velludos, malhumorados y poco educados... (aunque no tanto como los enanos).

E: ¿Cómo dijo?

O: Nada, estoy un poco resfriado.

E: Concuerdo con usted, además son egoístas, mal agradecidos, soberbios y pendencieros… (casi tanto como un orco).

El halfling, que está escuchando la conversación se esconde debajo de la barra.

O: ¡Eso lo escuché! ¿Cómo se atreve a decir eso de mi raza?

E: Me atrevo a decir eso y mucho más: son mugrientos, feos, comen como cerdos, no conocen el honor y además, huelen muy mal.

O: Por lo menos nosotros podemos ser diferenciados entre macho y hembra. Ustedes con su barba se ven todos iguales.

El enano se ofende. Rápidamente se para e intenta tomar su hacha, pero con tan mala suerte que pisa su propia barba y tropieza. Cuando cae golpea la mesa que se levanta, volcando el contenido de las jarras sobre la entrepierna del orco, que aúlla de dolor y cae para atrás y colisiona con su propio espadón, cortándose la espalda.

El enano se levanta como puede y comienza a reír de la situación, cosa que al orco le cae muy mal, así que agarra una silla y se la parte en la cabeza. El barbudo ser se ofende y carga contra el feo. Terminan rebotando contra un par de mesas, rompiéndolas.

Luego de un rato de combate, donde todo lo que podía ser roto en la habitación ya había sido destrozado, agotados tomaron sus cosas.

E: Pero que velada tan agradable. Le agradezco mucho.

O: Igualmente, hacía mucho que no me divertía así.

Salen. Entra un elfo.

Elfo: ¡Pero qué desastre! ¡Todo roto! ¿Qué ocurrió aquí?

El halfling sale de su escondite y ve todo destruido; suspira y dice.

H: Una pelea entre un orco y un enano.

Elfo: ¿Pero que fue lo que causó que pelearan así?

H: Los humanos, hermano elfo, los humanos…

CRUZADA CONTRA EL BOLUDO A PEDAL!

2006-06-29T20:57:00.000-03:00

Uniendome a la cruzada, posteo el link de la cabecilla de semejante movimiento por el bien ciudadano!

Apreta en el Boludo a Pedal

2006-06-28T21:41:00.000-03:00

El Loco

Extractos del libro “Mi constante contacto con la locura”1,
del Doctor Raimundo Morales del Pilar.
Los siguientes textos pertenecen al capítulo IX, titulado:
“Del loco de los globos”.

Cuando la nada invade las miradas de los pobres hombres, estos se resignan a vivir el resto de sus días con una visión parcial de la realidad. Así transcurren sus existencias, atravesando calles de oscuridad ínfima, porque ante tal vacío las mismísimas sombras deciden no aprovechase de la situación. Y terminan su existencia sin haber podido vislumbrar, aunque más no sea una vez, la belleza de las cosas, la luminosidad, los colores y el calor de todo lo que los rodea.

Pero una vez cada mucho tiempo, alguien logra mantenerse dentro de la realidad, con los ojos abiertos de par en par al mundo, absorbiendo todos y cada uno de los espectros de sabores y olores que los átomos le entregan en forma de regalo. Estos seres únicos, logran contemplar un cosmos de sensaciones que alguien compararía, en algún libro, a las producidas por los alucinógenos más fuertes, sin siquiera detenerse a pensar en que tal vez los que utilizan esas sustancias son los que contemplaron ese mundo, lo negaron y ahora no saben como volver a él.

Como resulta lógico esperar, estos individuos capaces de ver la realidad son sistemáticamente excluidos de la sociedad, tildándoselos de locos, inadaptados, enfermos, borrachos, chiquilines, etc. Esta metódica separación, produce un efecto de catapulta sobre los visionarios, arrojándolo hacia este mundo de luces, separándolo completamente de la cotidianeidad.

Mi experiencia profesional me llevó a tener tratos con uno de estos individuos. Era conocido como “El loco de los globos” y llegó a mis manos en una fría noche de invierno, después de ser detenido por la policía mientras corría desnudo y repartía globos a las parejas de jóvenes que aprovechaban la oscuridad de la plaza para intimidar.

Cubierto bajo una manta que las fuerzas públicas le habían obligado a utilizar, un hombre de aproximadamente cuarenta años, de nariz aguileña, ojos saltones, arrugas profundas en su ceño, pera puntiaguda y una sonrisa que permitía contemplar los negros dientes que le restaban en su boca. Sobre su espalda, pude observar rastros de marcas de golpes con algún tipo de cinturón o látigo, probablemente recibidas en su niñez o juventud. Deteniéndome en sus gestos, pudo ver que nunca dejaba de sonreír y que en sus ojos la sorpresa variaba indefinidamente, aunque nunca recaía en mi persona. Debo decir que siempre tuve la capacidad de sentir si me encontraba ante un enfermo violento y este no me pareció peligroso en lo más mínimo.

Por unos momentos pareció absorbido por los diferentes cuadros que adornan mi oficina, deteniéndose mayoritariamente en mi título de psiquiatra que se encuentra en la pared occidental, frente a la ventana y encima del diván. Luego su mirada varió hacia la estatua de Freud, que completa el decorado y se ubica sobre mi sillón.

- Su nombre, por favor. – dije. Por primera vez se detuvo en mí. Intentó enfocar los ojos, como esforzándose por reconocer mi figura.

- ¿Quién es su globo de la guarda? – fue su repuesta. Debo aceptar que tal vez esa sea la respuesta más extraña que se me haya dado con respecto a tan simple pregunta. Sin darme tiempo a contestar, extendió su mano, y sosteniendo algo imaginario me dijo: - Un globo rojo leche para uno azul fuego. Cómalo después de ayunas para recuperar energía. – Le seguí el juego y cuando tomé el imaginario globo de su mano, hizo ademanes de darme otro al mismo tiempo que me decía: - Este es verde cielo para su globo de la guarda, se le ve que le falta un poco de pasto en la parte de arriba. – Recién allí pude darme cuenta que se refería al busto de Freud.

- Su nombre, por favor. –Insistí, pero su mirada ya se había perdido en las lapiceras ordenadas por tipo y color que tengo sobre mi escritorio. Inmediatamente se puso de pie, dejando caer su manta, y caminó hacia mi diploma. Sin tocarlo, pareció olerlo, mirarlo desde todos los ángulos, incluso acercó su oreja para oír nada. Me extraño su comportamiento porque en todos mis años, nunca me había topado con alguien que presentara estas características. Sin dejar de mirar mi título, volvió al diván y comenzó a mirarme en profundidad.

- ¡Cuantos colores! ¡Cuantos globos! ¡Algunos están chiquitos y tristes, pero ese es el que más brilla, es amarillo como el agua! Se ve que alguien lo quiere mucho.

- ¿A qué se refiere con globo? ¿Usted ve globos en todas partes?

- ¡El mundo es un globo! ¿Y que puede salir de un mundo que es un globo sino más globos? Todos somos globos de colores, algunos son más fuertes, otros menos, otros más coloridos, con más colores que le bailan alrededor, más débiles y sin música de olores a su alrededor… usted es un globo chiquito, casi sin color, con poca música, por eso no lo vi cuando llegué, pero ese de ahí –señaló mi título – ese sí que es grande y colorido. Se ve que de chiquito lo querían mucho y no le pegaban, y sus papas globos lo protegían. Tome, un globo para él, uno bordó crema, para mejorar la música de alrededor.

Esta conversación me recordó irremediablemente a los Beatles y su Lucy en el cielo. Mientras me hablaba, me dibujaba lo que el llamaba música de olores con las manos, mostrándome sus compases y movimientos, como una sinfónica visión alucinógena que inundaba toda la habitación, mezclándose con los globos que allí vivían.

- Usted es un pobre globo – me dijo – Alguna vez fue un globo monumental, con un color brillante, con un hilo de oro y que intentaba volar lo más lejos posible, pero algo fue haciendo que perdiera el aire, el color y que se fuera arrugando… Tome un globo verde esperanza, para disminuir las penas. Ahora me tengo que ir a repartir globos para los globos débiles. Ese es mi destino, ser un globo que da fuerzas, que enseña un nuevo camino a los globos desinflados… sin importar lo que los otros globos quieran…

Se levantó se dirigió a la puerta.

- Enfermeros – me limité a decir, y dos de mis empleados entraron, lo tomaron de los brazos y arrastrándolo desnudo lo llevaron a una de las habitaciones.
Luego de llenar los reportes correspondientes, quedó a mi cargo y días después murió gritando que porque no lo dejábamos ver a los demás globos.

Hace ya más de una década de este caso y extrañamente a llegado a mi clínica un nuevo enfermo que dice ver el mundo como globos. Este niño no supera los doce años de edad y creo que podremos curarlo. Por suerte la ciencia ha avanzado en los procedimientos y técnicas.

Disculpándome por las ironías utilizadas al comienzo de este capítulo como un recurso poético, dejo este caso a la posteridad para que sea analizado en el futuro, ya que me fue imposible encontrar una cura y una razón a la enfermedad de ese pobre hombre del que nunca supe el nombre.

1 “Mi constante contacto con la locura” fue publicado post mortem por el sobrino del autor bajo total desaprobación de la viuda. Fue excluida de dicha impresión, una palabras escritas en puño y letra del Doctor Morales del Pilar que decían: “Globos, cuantos globos, que belleza… cuanta maldad…”

El Asesino

2006-06-24T15:39:00.000-03:00

El rey hechicero contempló los ojos de su asesino. Apenas entró a la sala, tuvo la visión. Él se encontraba de rodillas dando la espalda a un joven cubierto con una armadura negra, cuyos oscuros cabellos caían escondiendo la parte izquierda del rostro. El muchacho levantaba su espada y lo atravesaba, matándolo instantáneamente. Y lo peor no era su muerte, sino su homicida: el hijo de su hermano menor.

Como el protocolo dictaba, este presentaba a su primogenito ante el rey para que fuera llevado al Altar de Luz, donde los dioses darían su venia para considerarlo heredero al trono, o para que muriera ante la negación divina. En realidad, el monarca sabía que en el cuarto sagrado, los dioses no se hacían presentes y era el soberano de turno quien disponía la vida o la muerte del niño. Por eso era anormal que se presentaran bebés a los dioses: muchos reyes mataban a los infantes ante la menor duda de traición por parte de los padres. Pero la tradición estaba para cumplirse, así le gustara a los padres o no.

Le acercaron al niño y lo tomó en sus brazos. Observó con detenimiento a su sobrino y se preguntó porqué habría esta hermosa criatura de convertirse en tan despiadado ser. Siempre pensó que su hermano menor era el más dulce, sincero y el menos interesado de los 5 descendientes del gran Rey Blanco. No dudaba que sería criado para ser un buen hombre, con la mejor educación, sin rencores y con todo el afecto que un niño puede recibir. Y tantos peros lo confundían.

Elevó al infante ante la corte y después de decir las palabras protocolares, salió de la habitación y se dirigió solo al sagrado recinto. Cerró cuidadosamente la puerta y apoyó al niño sobre el altar. La luz pareció hacerle cosquillas, y su sobrino esbozó una especie de sonrisa que lo obligó a corresponderlo. Pero enseguida recordó la visión. Se acercó lentamente y puso sus dedos alrededor del cuello. Apenas apretó. Pensó que sería muy fácil quitar la vida de un ser tan indefenso. Así que presionó un poquito más, como queriendo ver cuanta resistencia podía poner el joven cuerpo. Imaginó a su hermano llorando la muerte de su primogénito. Pero era su vida la que estaba en juego: ¡la vida del rey! Y de repente, el niño lo tomo de un dedo…

Cuando llegó la sala del trono y levantó el cuerpo del niño por los aires, todos exclamaron de felicidad. Incluso el rey estaba alegre. La visión debía ser un terrible error, un sueño loco de paranoia monarcal. Su hermano menor se acercó a él y, olvidando el protocolo, lo abrazó con el mayor de los cariños. Su cuñada recibió al niño en brazos y beso los anillos reales. Y todos fueron algarabía.

Lo que nadie supo jamás, es la visión que tuvo el niño cuando tocó el dedo de su tío. Vio como este en un exceso de furia apuñalada a su padre en el vientre, acusándolo de traidor, y, ante los gritos desaforados de su madre le cortaba la garganta. Y vio a un niño de 7 años, escondido tras una cortina, que contenía sus sollozos y juraba matar al asesino

El cuentito de los miercoles

2006-06-21T22:47:00.000-03:00

Antes de postear el cuento les digo dos cosas:

1) Voy a intentar poner uno los miércoles y otro los sábados, como para que se entretengan.
2) Cualquier error o falta de ortografía o lingüistica debe atribuirse a que una vez escrito es muy raro que yo relea o corrija un cuento. Normalmente la segunda lectura me hace que deje de gustarme la obra.

Ahora sin más:

Ellos

Los vi por primera vez en el 172. En ese momento no le presté atención al hombre que sentado frente a mí, frotaba sus manos, hablaba solo, reía y me señalaba. Al día siguiente tomé el 96, para ir a ver a Agustín, un amigo mendocino a quien el destino había enviado a Buenos Aires. Nuevamente había una persona que, con los mismos gestos, me hizo recordar al señor del día anterior.

Llegué al taller de Agustín y le comenté sobre estos hombres.

- No te preocupes. Vos, que venís del campo, no estás acostumbrado a verlos. Acá está lleno. Andan por todas partes, separados mentalmente del mundo.

- Pero, ¿Nadie les presta atención? ¿Nadie hace nada?

-¡No! Esto es Buenos Aires, lo que sobran son locos y perdidos. Y los que no están así, se resignaron a la desesperación. En realidad no sé quien está peor.

- Que ciudad de locos.

- Una ciudad es lo que hacen con ella los que lo habitan. Acordate siempre de eso.

Pasaron un par de días. Los trámites que tenía que hacer para un viaje, me obligaron a quedarme. Creo que era jueves, cuando después de terminar de recoger unos papeles decidí tomar el subte, para acelerar la llegada a casa de mis tíos. Viajaba desde la estación Perú a Plaza Miserere para después empalmar con el tren Sarmiento cuando preste atención al resto de los pasajeros. El vagón iba casi vacío. Solamente estaba yo, una señora con un chico de no más de 10 años y dos hombres, uno en cada punta del carro, que actuaban exactamente igual que los que había encontrado en los colectivos. Extrañamente, esta vez no sentí ningún tipo de ternura por ellos, sino que el miedo empezó a apoderarse de mí. Lentamente transcurrían las estaciones y en Congreso, la mujer y el niño abandonaron el subte, dejándome solo con estos hombres. Miraba desconfiado a ambos, girando la cabeza lentamente, como para no ser demasiado obvio. Estos seguían en sus lugares, hablando solos, riendo y moviendo las manos.

Por suerte el subte llegaba a Plaza Miserere y me puse de pie. Me acerque a la puerta y volví a fijarme la ubicación de los hombres, o seres, aún no sé que son. El subte se detuvo y las puertas se abrieron. Cuando levanté la vista, vi al mismo hombre que dos días antes me había cruzado en el 172. Me miró fijo, sonrió mostrando los destrozados dientes, y me dijo:

- Pronto.

Hace 3 semanas que no salgo de mi habitación. Tengo miedo a esos seres. No sé que pretenden, pero no puede ser bueno. Pero lo que más me asusta es que la semana pasada me crucé con uno de ellos a la vuelta de mi casa en Mendoza. Si alguien llega a leer esto, sepa que no es difícil reconocerlos: llevan la ropa sucia y mal acomodada, el pelo completamente despeinado, los dientes rotos y negros, y, por sobre todas las cosas, están en todas partes.

Nota del autor: Cualquier semejanza con la realidad es preocupante.

Otro cuentito

2006-06-17T14:47:00.000-03:00

El Carro

Héroe de mil batallas, el auriga sentía la arena lamer las ruedas de su carro mientras su lanza se hacia polvo al viento. Comprendía que tal vez esta sería su última batalla; atrás quedaban los momentos de alegría y tristeza, ahora solo eran él contra su némesis, uno quedaría un pie y el otro en el olvido.

Mientras el esqueleto de caballo que tiraba del carro renunciaba a renunciar en su lucha por llegar al final del campo de batalla, el auriga aspiró el seco aire. El desierto no había cambiado desde aquella vez, pero sentía la arena espesa que rozaba su rostro y la notaba más fría de lo que la recordaba. Adrenalina, temor, dolor, recuerdos de combates, guerras, victorias y duelos a la muerte… tal vez eso es lo que queda en la historia, pensó, tal vez solo uno, tal vez solo las falsas hazañas.

En el horizonte pudo ver la figura de su enemigo sentado sobre un magnifico elefante, adornado con todos sus atavíos de batalla, lanza en mano, presto al combate. Por un momento le pareció que era más joven que cuando lo conoció. Luego atravesó su mente la posibilidad de que fuera un hijo de aquel gran guerrero, pero recordó que no tenía descendientes, el ejército de las siete colinas los había exterminado. Fijó su mirada pero sus ojos no pudieron decirle lo su alma le susurro: aquel era Aníbal, aunque no lo pareciera. Su corazón se llenó de gozo, ese único que puede dar el verse ante un rival digno que se pensaba largamente perdido y que tras su desaparición había dejado un hueco que no podía rellenarse, sacándole sentido a la vida de un general, sacándole sentido a su vida.

Algo llamó su atención a los costados del carro: el desierto se convirtió en montes verdes. El aroma de los olivos se hizo visible mientras sus hombres lo rodeaban y cargaban contra Asdrúbal. Sus legiones avanzaban hacia el conflicto y se enzarzaban en combate. Retiró su espada del cinturón y atacó a un cartaginés que batía espadas con uno de sus soldados. El certero golpe cercenó la cabeza pero el carro no se detenía y no pudo ver el rostro de su adversario. A todo su alrededor, su ejercito vencía al contrario, cuyo general huía sin entablarle batalla. Ahora su carro atravesaba los mares en dirección contraria a la de escapada de Asdrúbal. Y entraba en Roma.

Nuevamente el desierto. Los muros de la ciudad de las siete colinas desaparecieron casi tan rápido como se habían formado frente a él. Aníbal lo esperaba en el horizonte. Parecía que nunca lograría acercarse lo suficiente para, por fin batirlo. Sin embargo podía ver su rostro a la perfección: la convicción de la inteligencia, el honor intachable, la seguridad de la hermandad de armas… Luego recordó su propio, sus arrugas, calvicie… se sentía viejo y combatía a un niño. Pero sabía que Aníbal era mayor que él, casi quince años mayor. Sin embargo sus músculos eran tan viejos… tan decaídos… tan inservibles…

Ahora los niños lo saludaban con laureles mientras el desierto cambiaba de forma y se convertía en su ciudad. La gloria de la republica inundó el erial y sus músculos se hinchieron de gloria. Hombres y mujeres clamaban su nombre mientras avanzaba por la calle empedrada rumbo al Senado, donde le entregarían su corona. Pero atravesó los salones del edificio sin detenerse, viendo a los políticos amigos y enemigos abrazados coreando su nombre. Algo rozo su yelmo y se posó en el piso del carro. Por un instante vio la corona de laureles consular y recordó su mayor logro político. De ahora en más él tomaría las determinaciones más importantes en la guerra. Y ya sabía que hacer: era hora de marchar a Cartago… era hora de volver al desierto.

Los pisos del Senado se convirtieron en agua. A su espalda, en un monte, una flecha atravesaba el pecho de Asdrúbal el joven, sentenciando su sino. Pero el muchacho había dejado de ser de su incumbencia desde Hispania, solo existía Aníbal en su futuro. El carro se sacudió cuando tocó la arena. A lo lejos vio a sus legiones arrasando al enemigo. Pero Aníbal se encontraba inmaculado sobre la duna. Nadie se le acercaba y él no retiraba sus ojos de los del auriga.

El carro avanzó arrojando hacia los costados a todos aquellos que se ponían en su camino, ya fueran aliados o enemigos.

- Un último esfuerzo - rogó el auriga a su esquelético caballo, quien nunca había cambiado la marcha desde el comienzo de esta. De repente el carro comenzó a desvanecerse. No llamó su atención hasta que sus pies se vieron apoyados en el aire. Tampoco le importó demasiado. Ya faltaba poco para alcanzar a Aníbal. Pero este parecía comenzar a desvanecerse. Mientras más se acercaba, más transparente se hacía su figura y la del elefante. Pero ya había llegado demasiado lejos. No iba a rendirse. Desaparecieron las legiones, los cartagineses y el desierto. Todo era oscuridad y lo único que la iluminaba era el fantasma de Aníbal, a pocos metros del auriga. Sacudió las riendas, que no surtieron efecto, y, de repente, el tiempo transcurrió en un segundo y estaba en el lugar donde segundos antes se encontraba el elefante. Pero lo único que allí había era un enorme cuerno de marfil y un cráneo humano, atravesado por una gladius.

El carro no se detuvo y no pudo ver que esa espada era la suya. Muy a lo lejos observo una figura que se iba a la oscuridad de la nada, sola, impotente, exiliada. Gritó su nombre y de repente la figura estaba parada junto a él en el carro. Aníbal puso su brazo izquierdo sobre el hombro de Escipión, sonrió y con su mano derecha señaló un punto de luz nuevo en la oscuridad.

- Allí es a donde vamos – le dijo – a la eternidad.

Un cuentito

2006-06-16T13:31:00.000-03:00

Les dejo este cuentito que escribi para que se diviertan hasta que me den ganas de escribir algo serio.

"Algún dia he de darte mi beso
y por fin descansarás en paz"

La Muerte

La leyenda del Mar Muerto

El anciano se sentó en una gran piedra y, con un gesto, señaló a los niños para que se ubicaran a su alrededor así podía comenzar el relato.

- Muchas veces me preguntaron cómo es posible que los dioses crearan un mar donde nada puede vivir. Hoy he de contarles esa historia.

Desde siempre, el hombre teme a la muerte. Pero hubo alguien que no fue así. Él vio, más allá del vacío rostro algo que nadie más pudo: la absoluta e inconmensurable soledad. Y se enamoró de ella. Al principio, le era esquiva e intentaba no responder a sus muestras de amor, pero al fin sucumbió y quedó atada a él.

Pero llegó el día en que su tiempo terminó, y su alma debió ser reclamada por ella, como todos los demás. Se acercó a él, tomó su rostro con gran dulzura y lo besó en los labios como nunca lo había hecho. Abandonó su cuerpo y la contempló ya no como un ser vivo, sino como un espíritu libre. Y aun la amó más. Ella elevó entonces una plegaria a los dioses por primera y última vez: pidió que se le permitiera mantener el alma de su amado a su lado, para que su eternidad no fuera soledad absoluta. Pero los dioses son caprichosos de su exclusividad en el mercado, y le denegaron la petición, tomando a su amado y llevándolo a donde le correspondía.

Y la muerte se rebeló. Abandonó su función y dejó a los dioses la obligación de reclamar las almas. Pronto todo fue un caos. Al principio se envió a los arcángeles, pero estos, en su coraza de cercanía a la divinidad, eran extremadamente fríos y no ayudaban a los hombres a aceptar su destino en paz. Luego se envió a ángeles de la guardia, pero estos resultaban demasiado sentimentales, y en vez de consolar al hombre, lloraban con él, dificultándole el paso final. Por último se probó con demonios, pero los malvados entes disfrutaban de la muerte y aterrorizaban a las almas. Y así pasaron generaciones.

Pero la muerte se mantenía inmutable en su decisión, por más que todos los dioses de la historia le suplicaran que regresara. Ella había puesto sus condiciones, y si los seres divinos no estaban dispuestos a aceptarlas, ella no habría de dar su brazo a torcer. Hasta que un día, un dios tuvo una inspiración súbita.

La muerte estaba refugiada en una cueva cuando sintió la presencia de un alma y vio a su amado frente a ella. La sonrisa se dibujó en su rostro mientras corría a abrazarlos y besarlo como en otras épocas. Él devolvió las caricias como si fuera el primer encuentro de los que descubren su amor. Pero en un momento, se separó de ella y le dijo:

- ¿Por qué, amor mío, me abandonaste?

- Deseé nunca hacerlo. Rogué a los dioses para que te dejaran a mi lado. Grité a los vientos mi dolor y me arrodille ante la divinidad pidiendo este único favor. Pero ellos son tercos y no accedieron a mi pedido. Juro que nunca te habría dejado de haberme sido posible.

- Pero abandonaste al hombre. Dejaste tu función en mano de seres abominables, sin entendimiento. Amor mío, mi tiempo aquí es limitado, pero si alguna vez me amaste, escúchame. Cada alma que tú buscas, cada dulce beso que entregas, cada caricia... Cada vez que un espíritu deja su cuerpo y puede verte como realmente eres, descubre en ti lo que yo vi. Y todos se enamoran de la muerte cuando al fin logran comprenderte. Yo no te abandono, estoy en ellos eternamente, como mi amor por ti. - Y se desvaneció de sus brazos otra vez.

Sus palabras tocaron su corazón. Reconoció su destino pero con la esperanza de verse amada nuevamente y de ver el rostro de su enamorado en los demás y volvió a cumplir su cometido eterno. Pero cada alma que besaba, cada mirada que la penetraba, eran como puñales en su mismo corazón. Y contenía sus lágrimas hasta que por fin, podía tomar un tiempo para volver a huir y llorar en soledad. Y con los siglos el llanto se acumuló y cubrió su cueva y el valle que la rodeaba. Y siguió creciendo hasta convertirse en el mar que nos rodea. Y aun, algunas noches de tranquilidad, puede oírse el desconsuelo de la muerte, sola y acompañada, en su cueva, eternamente.